Teoría de conjuntos

Cada cuerpo tiene
su armonía y
su desarmonía.
En algunos casos
la suma de las armonías
puede ser casi
empalagosa.
En otros
el conjunto
de desarmonías
produce algo mejor
que la belleza.

Mario Benedetti

Ríete de la noche,
del día, de la luna,
ríete de las calles
torcidas de la isla,
ríete de este torpe
muchacho que te quiere,
pero cuando yo abro
los ojos y los cierro,
cuando mis pasos van,
cuando vuelven mis pasos,
niégame el pan, el aire,
la luz, la primavera,
pero tu risa nunca
por que me moriría.

Pablo Neruda

A veces juego a ser albañil
con cada suspiro levanto muros
construyo un mundo místico
donde la soledad agoniza
el hambre se desvanece con la claridad de tus ojos
y la tristeza es un invento para llenar el vacío inevitable.

Pero al final de este juego
lo inevitable toma color
ese color
que se puede leer hasta en la muerte
lleva tu nombre.

Las palabras se sumergen en el papel
no hay pluma que las rescate.

Aprender a escribir
Literatura donde reina la Voz
letras que caminan sin dejar huellas.

Soy un poeta sin sombra.

Las letras se ocultan
detrás de la página;
le doy vuelta y no se leen.

Descubro que entre una página y otra
existe un abismo
allí están: olvidadas,
allí donde nadie las escribió.

Si se atrevieran a salir,
tomadas de la mano
quizás formen palabras,
páginas,
libros enteros,
contando lo que aún no se ha olvidado.

El arte y el tiempo

Quiénes son mis contemporáneos? - se pregunta
Juan Gelman.

Juan dice que a veces se cruza con hombres que
huelen a miedo, en Buenos Aires, París o donde sea,
y siente que esos hombres no son sus contemporáneos.
Pero hay un chino que hace miles de años escribió
un poema, acerca de un pastor de cabras que está
lejísimos de la mujer amada y sin embargo puede
escuchar, en medio de la noche, en medio de la nieve,
el rumor del peine de su pelo; y leyendo ese remoto
poema, Juan comprueba que sí, que ellos sí:
que ese poeta, ese pastor y esa mujer son sus
contemporáneos.

Eduardo Galeano.

Le crecen alas al horizonte
mejor no abras esa ventana.

Borra las palabras antes que desaparezcan
pero no le quites el color;
abre una página
leéla                        aunque no puedas
toca estos versos.

Si se acercan
diles que me fuí
con el último punto.

La uva y el vino

Un hombre de las viñas habló, en agonía, al oído de
Marcela. Antes de morir, le reveló su secreto:
- La uva --le susurró-- está hecha de vino.
Marcela Perez-Silva me lo contó, y yo pensé: Si la uva
está hecha de vino, quizá nosotros somos las palabras que
cuentan lo que somos.

Eduardo Galeano.

El viento recoge las hojas de un árbol gris.

Del rosa grisáceo nace un violeta;
lo acompañan el naranja y el rojo.
Las ventanas se pintan de verde.

Los cactus abren sus brazos
para recibir al sol.
Un perro se pase por el patio.

Y ahora, junto con el azul cielo
recuperan ese árbol.

Días extraños entran sin avisar
mientras,
el sol pinta las paredes.

Recostada sobre la cama
piensa en recuerdos que vendrán
un muro reposa sobre su cuerpo
pesado como el anhelo de volver a volar.

Todo sigue en pie,
sin movimiento.