Las letras se ocultan
detrás de la página;
le doy vuelta y no se leen.

Descubro que entre una página y otra
existe un abismo
allí están: olvidadas,
allí donde nadie las escribió.

Si se atrevieran a salir,
tomadas de la mano
quizás formen palabras,
páginas,
libros enteros,
contando lo que aún no se ha olvidado.

El arte y el tiempo

Quiénes son mis contemporáneos? - se pregunta
Juan Gelman.

Juan dice que a veces se cruza con hombres que
huelen a miedo, en Buenos Aires, París o donde sea,
y siente que esos hombres no son sus contemporáneos.
Pero hay un chino que hace miles de años escribió
un poema, acerca de un pastor de cabras que está
lejísimos de la mujer amada y sin embargo puede
escuchar, en medio de la noche, en medio de la nieve,
el rumor del peine de su pelo; y leyendo ese remoto
poema, Juan comprueba que sí, que ellos sí:
que ese poeta, ese pastor y esa mujer son sus
contemporáneos.

Eduardo Galeano.

Le crecen alas al horizonte
mejor no abras esa ventana.

Borra las palabras antes que desaparezcan
pero no le quites el color;
abre una página
leéla                        aunque no puedas
toca estos versos.

Si se acercan
diles que me fuí
con el último punto.

La uva y el vino

Un hombre de las viñas habló, en agonía, al oído de
Marcela. Antes de morir, le reveló su secreto:
- La uva --le susurró-- está hecha de vino.
Marcela Perez-Silva me lo contó, y yo pensé: Si la uva
está hecha de vino, quizá nosotros somos las palabras que
cuentan lo que somos.

Eduardo Galeano.